Uneori simt că în mintea mea e ca într-o cameră cu multe uși. Unele se închid singure, altele scârțâie când le ating. Azi am deschis una pe care o evit de mult timp. Nu știu neapărat de ce o evitam. Probabil o deschideam în alte forme, dar niciuna nu-mi dă satisfacția pe care o am atunci când o crăp, chiar și pentru o vreme scurtă, pe aceasta și privesc prin ea.
M-am tot întrebat: de ce o evit? Cel mai probabil pentru că timpul meu, în ultimii ani, a fost atât de prost administrat, atât de încărcat, încât aud deja vocile care-mi spun: când o să faci asta? Când crezi că mai ai timp și pentru asta?
Cu toate acestea, ușa asta din viața mea este printre puținele care îmi dă satisfacție și liniște. Chiar dacă celelalte îmi dau satisfacție în alte moduri, niciuna nu ca și aceasta.
Am deschis-o de multe ori, dar de fiecare dată am închis-o la fel de prompt pe cum am deschis-o. Aș mai încerca odată — poate reușesc să golesc ceea ce se tot adună, într-un mod potrivit, în felul acesta.
Nu știu dacă te-ai prins, dar ușa asta este scrisul. Nu am cel mai bun condei, dar e al meu și, cumva, trebuie să îl folosesc. În ce direcție? Habar n-am, dar sper să fie într-o direcție bună.